Pepa

El mismo día en que Sofía, la infanta, llegó al mundo Pepa, la gata, llegó a mi casa. Sofía ocupa el tercer puesto en la línea sucesoria al trono, Pepa ocupa el primer puesto en todos los lugares de mi casa. Si aquella es hija de una periodista que se convirtió en princesa y de uno que siempre fue lo mismo, esta es hija de un gata romana que sigue siéndolo y de un gato de raza incierta que se dio a la fuga para seguir procreando por ahí.

Pepa llena el tiempo y el espacio, maúlla lastimosa cuando quiere que la coja para acurrucarse en mi regazo y dormir; se mueve silenciosa cuando quiere lanzarse a mis pies desde debajo del sofá donde espera vigilante a que esté cerca; salta por todas partes persiguiendo sombras sin calcular distancias, topándose con muebles y puertas. Pepa se alegra de verme cuando llego de la calle y yo me alegro más de verla a ella. Pepa es mi gata. Ahora mismo, mientras escribo esto para presentarla en sociedad, está dormida sobre mi y siento su ronroneo, como de motor de nevera antigua, y el calor de su pequeño cuerpecito de goma.

A Sofía ya la han nombrado la infanta del pueblo, mi Pepa es desde el primer momento la presidenta de la

República Independiente de Mi Casa.